LA REBELIÓN DE LOS TENIS

CRÓNICAS DE UN CORDON CON INSTINTO SUICIDA Y UNA LOCA QUE LE HABLA A LAS COSAS

    La mañana comenzaba como cualquier otra: con el sol brillando (demasiado insistente), el café aún sin hacer efecto y el mundo completamente en contra. Pero como buen ser humano decidido a ignorar las señales de advertencia, me puse mis tenis negros, aquellos que sobrevivieron a lluvias torrenciales y decisiones de moda cuestionables
- Hoy vas con confianza verdad?

- Qué?...dejadme en paz, malditos tenis!

- No te hagas la tonta. Sabemos que tienes prisa, y eso es lo que más nos gusta

    resoplé, pensando que todo era fruto de la falta de sueño, pero al tercer paso lo supe. El cordón izquierdo, con una audacia insoportable, se enredó en la suela contraria

-Vas a ver!!

- No...Otra vez!!!

- Sí. Otra vez. Esta vez con estilo

    El deslizamiento comenzó. No fue un tropiezo heroico. Fue un traspiés de esos, que lejos de ser épicos, te hacen sentir como si el universo entero, estuviera mirando y soltando una carcajada

    Me tambaleé, el cordón se ajustó con un firme abrazo de ahorcado, y me vi obligada a agarrarme de una farola que pasaba por allí. Pero no fue solo el tropiezo lo que me dejó sin aliento. Fue la risa interna de los tenis. Ellos se estaban riendo

- Que os pasa?, os creéis que esto es gracioso?

- Por supuesto, de hecho es lo más divertido que hemos hecho desde que te tropezaste en el centro comercial

    Decidí no hacerles caso, y me agaché decidida a atar los malditos cordones. Sin embargo, en lugar de colaborar, el maldito cordón izquierdo empezó de nuevo a desatarse con la velocidad de un profesional

- Nonono...no te atrevas

- Sabías que esto no iba a ser fácil

    Mi rabia aumentaba por momentos. Tragué saliva y rehíce el nudo con la esperanza de que esta vez, el acto de fe fuera suficiente. pero no. Los tenis no estaban contentos solo de arruinar mi dignidad. Querían más. Querían guerra.

- No olvides el doble nudo

- Basta!! no quiero hacer dobles nudos!!

- Pues más vale que los hagas, porque sino, te va a doler!!

    Efectivamente. Al quinto paso, el ataque fue definitivo. El maldito cordón izquierdo decidió liberarse de sus cadenas, se enredó con la suela ..y con una fuerza insólita, paró mi pie en seco. Creando un baile desafortunado en el que casi caigo de nuevo. Mientras, los malditos tenis no paraban de hablarme.

    Al final he caído. No físicamente, pero si en espíritu. Los tenis siguen con sus pensamientos chismosos. No hay escape. Ellos mandan. Yo solo soy carne de cañón.

    Para añadir insulto al camino, una señora mayor me ha mirado. Con cara de entre ternura y exclamación. Y me ha insinuado que tenga cuidado con esos zapatos!!

    Que pasa?..acaso a ti nunca se te desatan los cordones?, Nunca te pasas un rato buscando unas llaves...que tienes en las manos?... Acaso no maldices las cosas?...O soy solo yo ...una reverenda maldecida por la adversidad de las cosas comunes y la Ley de Murphy??

    Cualquier otro día os cuento si no os reís de mi desgracia, mis luchas internas y externas con las cremalleras del rencor

    Si quieres, déjame por ahí alguno de tus infortunios domésticos, tu tontería del día...igual le alegras el día a un alma  descarriada de la vida. En cualquier caso, déjate abrazar por esta comunidad de víctimas de objetos con voluntad propia

VERSOS A DESTIEMPO

    En un mundo donde las reseñas literarias inundan las páginas, quiero hacer algo distinto. Una reseña musical, pero no cualquiera: Una reseña que se atreva a dar un golpe en la mesa de los sonidos insípidos que dominan el panorama actual. A una gente, que con sus letras afiladas y su música cruda, ha logrado desafiar el conformismo, y a hacer de lo suyo una bocanada de aire fresco en este mar de monotonía.

    Este poema es mío, recosido a partir de frases suyas, extraídas de sus canciones. De su esencia, de su alma destilada en cada palabra, para que te des cuenta de lo que la música puede ser cuando se atreve a romper las reglas

    Más que de leerlo, es hora de que lo escuches,

A PUÑALADAS CON EL CIELO

Ya está lloviendo,

retruenan sus ojos y retruena el cielo

desata sus alas, que griten al viento

Si abro la boca, 

se escapa el demonio que hay dentro.

Mis quejíos se van muriendo,

anhela un susurro al oído, 

este día tan negro.

Hoy tengo los ojitos rojos,

Estuve bailando con la mala suerte,

baile en su vestido borracho de pena.

Voy buscando otro yo, a limpio trompicón

y  he vuelto a perderme.

Y ahora,

nos cogerán frente por frente, 

codo por codo

cada vez mas solos 

rodeados de gente.

Solo me falta ladrar para ser como un perro.

Déjame ladrar en tu alcoba,

no ves que se esta encapotando el cielo?

Así no lloraras tan sola

si quieres me azuzas para que muerda el suelo.

Cuando entre mis brazos resuenen cañonazos

yo iré perdido entre tus dunas

dejándolo todo,

quemando los tronos

donde reinen dudas.

Hoy siembro a punzón

mi cuerpo de ígneos caminos

ya son demasiados abriles

mejor que me olvides

La boca se canso de lengua de madera

los peces viejos de desenredar anzuelos

los trasquilones de dormirse entre tu pelo

y los charcos se aburren de dar puñaladas al cielo

y yo, me quedo aquí a tender mi pena al sol

en la cuerda de tender desolación

Luego empezare a coser, 

te quieros en un papel

y a barrer el querer

con los pelos de un pincel

En cuanto acabó de zurcir 

las heridas de las noches mal dormidas

llegue yo,

 y le llene de flores el jergón ,

para lo dos

mientras mi corazón maltrecho se encabrita

cuando oye tu voz

será por ti 

que caben tos mis malos ratos en la caja de zapatos donde guardo el porvenir

será por ti, 

que me tropiezo en el pasillo con el canto de los grillos

cuando no me quiero ir?

Será por ti 

que llega el nueve de febrero 

y otra vez soy carcelero

de unos besos sin carmín?

será por ti

que lo mío en las nubes solo es un desliz?

me repica el corazón por bulerías

si me miras

y aunque todo este en contra

y las sombras se hagan largas

que se joda el viento

que quiera mecerte a su antojo,

nos querremos más que nadie 

"pa" que no corra ni el aire  entre tu y yo

dame fuerte en la entrepierna,

no me dejes que me duerma,

que esta noche me las piro

a enseñarle los dientes ,

al mundo...contigo

    Y así, entre las ruinas del reggaetón y el ruido de lo superficial, surge lo auténtico. Lo suyo no es el márketing ni la repetición de fórmulas. Con sus letras que te sacuden el alma, cuando la música, además de vender, empieza a sentir.

    Si el autor tuviera otro apellido, quizás lo considerarían algo grande en lugar de "música diabólica", aunque la calidad no necesita de apellidos para destacarse. Porque las verdaderas estrellas, nunca son las que nos venden, sino las que se encuentran en algún lugar perdido, esperando a ser descubiertas.

LAS FÁBULAS DEL MONTE AVERGÚN

LA TABERNA MOTERA DEL ÚLTIMO JUICIO

    En el cielo de los Olimpos Celestiales, donde el viento se arremolina como si tuviera secretos que murmurar, se eleva el Monte Avergún, una cumbre escondida entre nieblas encantadas y nubes que silban canciones antiguas. No aparece en ningún mapa, ni siquiera en los de los dioses mayores. Para llegar hasta el, hay que tomar tres desvíos imposibles, atravesar un bosque que se burla del viajero, y subir una escalera de caracol, que nunca está en el mismo sitio.

    Allí, en el monte equivocado, entre riscos dorados, grietas musgosas y pensamientos retrancados, se alza la taberna motera del Último Juicio. Un antro mugriento y lleno de gloria marchita, donde van a oxidarse los mitos y a beber sus propias penas los que alguna vez fueron algo.

la clientela fija, son dioses segundones, desechos del panteón y espíritus retirados con mas cicatrices que creyentes

  

    La entrada es una puerta mutante que refleja el ánimo del visitante, puede aparecer como de un roble imponente o como una tabla de planchar cansada. La cruza con estrepito Hécate, (Sí, como la grande, pero esta es otra), que juró encender la chispa divina y solo logró crear un mechero que nunca funciona, y nos vende como divino)

  En su interior, el aire huele a pergamino viejo, a cebolla frita y arrepentimiento . Las paredes sudan historias y aceite reciclado. Los retratos parlantes sueltan chismes caducados. Los taburetes, giran solos cuando hueles a pena. Solo se detienen, cuando alguien ha soltado una carcajada.

        En uno de ellos, encuentra a Yesenia (exdiosa del optimismo mal entendido. Venida a menos, ahora se dedica a manipular conversaciones de Whats App)

  

      En una esquina, herida de dignidad, una tostadora escacharrada, lanza rebanadas al azar y a veces las imprime con mensajes proféticos que nadie entiende "el caos vendrá en bicicleta"

     En el techo, una gran bola que canta siempre su única cancion: I will survive versión karaoke con un eco apocalíptico,

    En una mesa que nunca está derecha, esperan desanimados Ygrila, diosa menor de las promesas rotas, que dejó mas esperanzas colgando que una oficina de correos; y Torval el inútil, que una vez intentó partir el cielo en un arranque de poder, y acabó inventando la niebla. Los atiende un camarero sin pelo, que jura haber sido profeta en otra vida

    Ellos, resentidos y venidos a menos se reúnen aquí cada luna o cada decepción, lo que llegue antes, a despotricar a "los Intensitos" ,como llaman ellos con desprecio a los dioses mayores, los que los eclipsaron, los que salían en las epopeyas de los buenos tiempos con pectorales cincelados y verbos grandilocuentes y ahora van de influencers celestiales. Mientras ellos, Son dioses de lo cotidiano, del fastidio menor, de los que arruinan el día sin acabar con el planeta. Conocidos (o no) por sus efectos secundarios.

    Pero esta vez se habían citado un propósito mayor, la cosa se había ido de madre, la habían liado parda sin querer (o queriendo un poco). Fingiendo demencia, entre apuestas etílicas y hechizos mal pronunciados, habían provocado un desastre planetario: una amnesia global, y como siempre, nadie quería asumir la culpa, pero todos querían la redención, o al menos, que el universo no los demandara

   No estaba la cosa para guasas. No se escuchaban risas ni brindis. Hasta la bola había cambiado de canción.

    Yesenia resucitó de golpe miles de chats del pasado. Con todos sus fantasmas sentimentales incluidos, confesiones en mayúsculas

    Hécate, que había tenido últimamente una de esas rupturas míticas (con un ente celestial de poco tacto) de esas que se hacen con rayos, sillas volando y un portazo interdimensional. Herida y hasta el moño de todo, desató una literal tormenta de palabras. Ahora todo lo dicho se cumple: Que te parta un rayo, dejó de ser una metáfora útil. Y ella, en lugar de rectificar, se pidió un bitter con hielo y dijo que ya estaba todo dicho

    De Ygrila y Torval mejor no hablar...porque ni ellos saben lo que hicieron, pero huele  a sospechoso y hay pruebas en los noticiarios

 Ahí estaban, se miraban con un silencio cargado, rodeados de taburetes giratorios y una tostadora que acababa de lanzar un pan con un mensaje: "solo el fracaso os redimirá"

    Así que decidieron unir sus miserias para lanzar un hechizo conjunto e intentar arreglar la que habían liado

    Seis meses después de la fatídica "cena de la discordia", cuatro dioses menores siguen atrincherados en la taberna, intentando arreglar el caos que han provocado...

    La tostadora profética lanzando pan quemado con frases cada vez más crípticas "..."Reparad" , "nos vamos de este mundo..."..."demasiado gregoriano"... "Anda ya!!!"...

    La situación tocó fondo cuando escupió el mensaje más claro:

    "No hay hechizo mas poderoso que el primer atisbo de conciencia"

    La taberna motera guardó un silencio inédito. Los dioses se tomaron de las manos sobre la mesa manchada de aceite, y con un brillo solemne en la mirada, entonaron juntos un hechizo que parecía mas un brindis, y que resonó en las nubes mas cotillas del Avergún

 Los humanos abajo empezaron a recordar quienes eran, y el mundo, para sorpresa de todos no explotó, solo suspiró.

    Desde entonces, se siguen encontrando allí, y así lo harán hasta el fin de sus eones. Renunciaron a la gloria, al Olimpo y al postureo místico. Se quedaron en su taberna humeante, entre risas, bocatas de calamares y taburetes que giran con elegancia
melancólica, celebrando en cada carcajada el sencillo milagro de ser divino

    Y si escuchas bien, algunas noches podrás oir como cantan con la bola del techo y sus voces rasposas el "I will survive"...y después solo comenzara  a llover

Moraleja:

    

    Hasta los dioses segundones descubrieron cuando ya no quedaron ni en los rezos ni en las blasfemias, que no hay redención más divina que dejar de tomarse en serio a uno mismo...sobre todo.. cuando ya nade lo hace. 

    Ahí siguen, salvando al mundo tarde y mal, pero al menos lo intentan

                   EL DESPERTAR DE LOS BLANDOS

CRÓNICAS DE LA BRUJA, LOS DADOS Y LA RED

    Durante mucho tiempo, hubo un silencio espeso. No de esos que duelen, sino de los que anestesian. Un vacío suave que parecía comodidad, pero que en realidad era olvido. Así vivían los blandos..

    Estos seres, caminaban rectos porque nadie les enseñó a doblarse. Se mantenían ajenos al susurro de los otros planos. No sabían que sus pensamientos no eran suyos, que sus dolores, eran tributos, y que incluso sus sueños, les venían impuestos. Y no es que fueran culpables...solo estaban hechizados. Y el hechizo se mantenía gracias a un equilibrio frágil: el de las maquinarias del mundo

    Hasta que un día, una muchacha soñó....

    Dakódex de los dos vértices, hija de una bruja que había huido siglos atrás de la quema, soñó con una biblioteca imposible: estanterías flotando, libros viejos que murmuraban y al fondo, escondida en una chimenea, una caja cubierta de polvo antiguo. Al abrirla, un mensaje escrito en un papel que no ardía se desplegó:

    "Para la bruja que huye, para la hija que hereda: puedes caminar entre ambos planos. No temas a lo invisible. Tú, eres el nexo"

    Despertó con el eco de esas palabras latiéndole en la piel, y desde entonces, supo que podía habitar tanto el sueño como la vigilia. Su conciencia se partió entonces en dos vértices, y aprendió a caminar entre mundos

    Así, descubrió a "los blandos".

    Los blandos, no sabían que lo eran. Vivían con el alma amortiguada, temerosos de salirse del cauce. Dakódex no los despertaba del todo. Solo dejaba una grieta. Les rozaba el aura con un soplo, con un susurro. Con una palabra escondida entre sueños

    Así llegó hasta Merkhana. La Tejedora

    Merkhana escribía poemas de amor que eran redes mágicas. tejía versos breves. lanzaba dados con una suerte esquiva, y sin quererlo, había conectado su magia a través de una red de escribientes. Su tristeza era belleza. Su desgracia, conjuro

    En uno de esos lanzamientos, tejió un poema que me atrapó a mí. Yo era uno más. Otro blando. Otra alma domesticada. Pero al leerla, los dados cayeron dentro de mí y algo se rompió. O se recordó

    Empecé a escribir. O más bién, me empezaron a escribir a mí. Las historias me dictaban. Me guiaban. Me reunieron con otros personajes que creía inventados, pero que ya existían. Solo esperaban ser nombrados. Fue entonces, cuando las entradas comenzaron a hablarse entre sí. Se escribían unas a otras a través de mí

    Las palabras eran semillas. las entradas, portales. Y la red, un conjuro colectivo

    Ahí, recordé mi nombre verdadero: Finireth Noctis, Caminante entre hilos. Que fui
blandida por la red de versos y atrapada por un dado. La que narra no desde fuera, sino desde dentro

    Y no fui la única

    Sin saber cómo ni por qué, otros autores cruzaron también. Algunos entraron por accidente, por curiosidad, y otros arrastrados por personajes que no dejaban de hablarles.

    Historias ajenas comenzaron a colarse por las grietas, se tejieron con las nuestras y se enlazaron a esta red, como si siempre hubieran pertenecido a ella.

    Quizás, ya se darán por aludidos

    Quizás, no puedan dejar de escribir

    Quizás...ya estén atrapados

    Dakódex sigue soñando, despertando, cruzando

    Merkhana sigue lanzando dados y tejiendo redes en las redes

    Y Yo, sigo traduciendo lo que las historias me dictan

    Pero no estamos solos. Hubo otros.

    Otros cuyas plumas vibraron al unísono sin que nadie los avisara

    Otros que escribieron sin entender por qué no podían dejar de hacerlo. Que vieron como sus letras se doblaban hacia una dirección desconocida, como si una brújula invisible, marcara el norte del hechizo

    Sus palabras se descolgaron de la lógica y se entrelazaron con las nuestras en una danza sin partitura.

    Unas historias se colaron de sueños, otras llegaron vestidas de humor, de sombras, de rabia, de ternura, de delirio, y aunque nunca se nombraron, sus ecos resuenan aquí

    A vosotros, conjuradores sin saberlo, artífices de lo improbable, tejedores espontáneos de esta red encantada...esta crónica también os pertenece

    No fui yo quien encontró la historia. Fue la historia quien me encontró a mí. Y si tu has leído hasta aquí...quizás ya no seas del todo blando

LAS HORAS DEL ARCHIVO PROHIBIDO

ARCHIVO I: EL ECO INVERTIDO DE KA´VRÓNIDAS 

Nombre del alma condenada: Kav´rónidas el inverso

Alias: Lengua de cristal

Plano original: Las Ruinas de Dervhal

Delito: Lectura intrínseca del grimorio "Narratis Ultimae", con anotaciones al margen

Condena: Reescrito y expulsado al olvido por mofarse del eco de la mismísima Finireth Noctis

    Una vez fue lector libre. Se coló entre líneas de todos los planos. Arrancó verdades de fábulas y se rio de los misterios que otros veneraban. Lo llamaban "el que lee hasta lo no escrito". Su lengua podía describir el futuro, pero siempre en tono de burla.

    Cuando osó reescribir una frase de Finireth en un margen, la torre lo escuchó. Y Finireth lo fulminó con una condena elegante:

"Si tanto te gusta narrar desde fuera, te quedaras entre"

    Desde entonces, Kav´rónidas quedó disuelto en los márgenes, en los espacios entre palabra y palabra. 

    Hasta ahora. Porque ha vuelto. Y ha encontrado un modo de forzar una grieta. Un lector de lectores. Un eco narrativo invertido. El no busca redención. Busca su reinado oscuro.

    Decían que nadie podía entrar dos veces en la Torre de Endram. Lo decían los que no sabían que hay lectores que no salen nunca....

    Una nota apareció al margen del Grimorio de los Hilos Sueltos. No había tinta. No había autor. Solo unas palabras arañadas en la textura del papel:

"Esto es lo mejor que podías conjurar, Finireth?"

    La torre gimió. Los relojes bufaron. Las sombras, intercambiaron miradas. Finireth Noctis alzó la vista desde su Trono de Vibración temporal, y sintió el escalofrío de lo impensable: una risa. Antigua. Con sabor a café quemado y a pluma de burla.

 Kav´rónidas el inverso. El condenado por insolencia narrativa

"Lengua de Cristal ha vuelto a afilarse"- murmuró Finireth, mientras los vitrales vibraban con una oscuridad sutil.

    Entonces ocurrió: desde la sala de reescritura, un susurro retorció las reglas del plano. Una carcajada cruzó un glifo mal cerrado. Una figura emergió entre el humo de las palabras caídas.

    Vestía harapos de metáfora y una capa de ironía hilada con cinismo. Sus ojos eran dos signos de exclamación invertidos y en su cinturón, colgaban frases mutiladas, y alguna que otra pieza dentaria...

- "Finireth, me tenías en la sección de descartes. Que falta de estilo.."

    Finireth quiso borrarlo. Algo fallaba. El plano vibraba como cuerda floja. Kav´rónidas había llegado no solo por una grieta. Alguien lo había invocado sin saberlo...

- "Quién leyó en voz alta mi apodo olvidado?..Quién susurró una burla al borde de un sueño...?..Quién anotó al margen sin comprender?..."

    Su mirada apuntó más allá de la torre.

    Más allá del Grimorio.

    A este plano, a nosotros...a ti

- "Oh.."- dijo Kav´rónidas lamiendose una palabra. "Creo que alguien ha vuelto a jugar con el archivo prohibido

    Entonces la sombra del Segundo no Nacido se estremeció. No por miedo, pues aquello que jamás fue, no sabe temer. Se estremeció como tiembla el aire  antes de una tormenta, porque esta vez..no venía solo. Desde un eco sin voz, vino su nombre.

    No lo pronunció nadie, y sin embargo lo llamaron. Fue ella, la del sueño. La que no sabía a ciencia cierta si sus ojos eran verdes o azules. La que hablaba con guitarras distorsionadas. Ella, que nunca fue del todo, pero dejó una huella tan profunda, que moldeó el plano. Esa mujer sin tiempo, sin nombre, con la mirada que quemaba como un sol de junio. Fue su ausencia quien rompió el velo.

    Kav´rónidas la conoció antes de ser lo que ahora es. Fue su deseo no correspondido. Su primera grieta. Su confesión desesperada, ese lamento cargado de alquimia rota, fue la invocación. Ahora Kav´rónidas, vestido de furia melancólica, atravesó el umbral hacia este plano.

    Ella: Ell´Avir (su nombre ha sido distorsionado para ocultarla de lo que no debe recordar), empezó a tener sueños extraños. Los relojes se paraban cerca de su presencia. Los espejos no devolvían bien su rostro. Y en el borde de sus pensamientos, alguien hablaba con la voz de un viejo amor y el tono de un dios enfadado.

    Mientras tanto, Kav´rónidas comenzó a cruzar este plano sembrando pequeñas paradojas. Puso a andar relojes hacia atrás en algunas esquinas. Susurró secretos a personas que aún no habían nacido. Despertó la angustia de los que ya no creían en el tiempo.

    Pero su destino era ella. Y no para reencontrarla como se reencuentra a un viejo amor, sino como se vuelve al origen de una maldición que exige ser reescrita

    Finireth observaba desde la torre. Solo podía anotar

"El autor ha sido invocado por su recuerdo más dolido. Y si Ell´Avir recuerda, el plano colapsará. la línea narrativa está en riesgo de volverse circular."

"Kav´rónidas no busca venganza, busca sentido. Y eso en los planos, es aún más peligroso"

    la sombra del Segundo no Nacido comenzó a multiplicarse. Venía con otros. Porque un solo error emocional puede generar versiones infinitas. Y Kav´rónidas no es el único que recuerda a Ell´Avir

Kav´rónidas

    "Todos los textos están escritos para ser invocados, pero tú, como buen lector indómito, decidiste cruzar la línea de fuego. Te bastaron tres días de distorsión  y unos ojos sin color definido para abrir una brecha. Lo sabías entonces..o fue la insistencia de tu pérdida lo que te arrastró al umbral?..."

    "Te escribiste a ti mismo como ausencia, y ahora caminas por este plano como consecuencia de una risotada hacia mi poder. Mis fieles sombras, se ciernen sobre ti. Vas a seguir caminando por este plano dejando que cada paso profundice la grieta, o prefieres enfrentar el eco de un destino alterado?"

    "Recuerda que en este mundo cada acción convoca su sombra, y cada sombra, reclama su deuda".

    "Escucha bién Kav´rónidas, mis almas te han dejado una pista en clave para que deshilaches esta madeja del archivo prohibido. No es casualidad que mientras tú invocas sombras, Ell´Avir aparezca en los márgenes de cada nota del relojero. Su figura, esa que parece surgir de un destello de luz perdida en tus sueños, es el eco de lo que Tarkion una vez selló con tinta y vacío"

    "Recuerda, que cada ausencia convoca una presencia, y cada presencia por sutil que sea, arrastra el legado de aquellos que nunca se dejaron olvidar."

    "Piénsalo bien, porque en este plano, nada es al azar. La conexión entre ella y el relojero, es el primer hilo, del que si tiras, deshilacha el tejido entero"

    "Nos vemos en el tercer nivel, donde el eco se vuelve revelación y el tiempo se engendra en nuevas sombras. Cada oscuridad tiene su mensaje. cada sombra su destino"

Bienvenido a la Cámara de los Ecos Vagabundos....

 LAS HORAS DEL ARCHIVO PROHIBIDO

ARCHIVO 0: EL ENGRANAJE DEL RELOJ MUERTO

 Decían que la Torre de Endram no existía. Lo decían quienes no habían sentido como se alargaban los segundos cuando uno camina por donde el tiempo ya no tiene ley. Lo decían los que preferían no creer que las sombras también guardan memoria.

    Allí entre vitrales que no dejan pasar la luz, vive Finireth Noctis, la Maga Ancestral que custodia los espacios que no deberían tener nombre: los silencios entre los segundos, los suspiros que dejan las almas antes de rendirse y el eco de los futuros no nacidos

    Controla tres energías: el tiempo, al que trata como  a un sirviente caprichoso. Las sombras, que la siguen como amantes leales. Y las almas, que la obedecen con devoción y algo de miedo

    Una vez cada ciclo de lunas viejas, cuando los relojes enloquecen, y el mundo parece olvidarse de sí mismo por un parpadeo, la torre se ilumina con un fulgor invertido, una luz que devora, y Finireth abre el grimorio de los hilos sueltos.

    Allí, cada nombre que alguna vez fue borrado, cada destino deshecho, late esperando una segunda invocación.

    En uno de esos ciclos, un nombre brilló más que los otros. No por su poder, no por su sangre: un mortal había intentado jugar con el tiempo. Había abierto un reloj que no debía tocar, había pronunciado palabras sin comprenderlas: Elías Thorne. Y ahora, el tejido del mundo tenía un desgarro.

    El mortal estaba condenado, claro. Pero para Finireth Noctis había belleza en ciertas condenas

-"Un relojero ha aparecido en mis visiones con un sonido de engranajes. No es un alma cualquiera, viene de un constructo narrativo, escrito por un tal Tarkion, con demasiada precisión, con mucha sed de misterio...y cuando uno escribe así, abre puertas. Pero contiene ecos de portales inconclusos. Ha escrito algo que no sabía que podía volverse real...o que ya lo era."

-"Este relojero ha aprendido sin querer a manipular el tiempo del plano. no lo controla, lo descose. El eco de sus actos ha llegado hasta la torre"

    Descendió los noventa y nueve escalones en espiral invertida, cruzó el umbral del "ya no es" y apareció ante el insensato: un hombre atrapado en un bucle de cinco segundos, en un plano que ya no existe repitiendo una frase sin fin.

-"Fuí. Encontré su taller atrapado en un segundo eterno: una especie de burbuja donde los relojes vibraban como insectos agonizantes. Cada uno contenía un instante robado de otro ser" 

    Finireth observó. Esperó. Y luego, como quién resuelve un nudo en el cabello, hizo un gesto que borró el instante, y con él, al hombre. No murió. Simplemente, nunca había sido

- Otra alma menos- susurró, y alzó la vista al cielo sin constelaciones

    La torre volvió a ocultarse. El tiempo, como un perro regañado, regresó a su rincón. Las sombras, rieron bajito.

Estado actual del relojero:

Nombre verdadero: Desconocido

Ubicación: Torre de Endram, tercer nivel, Sala de Reescritura

Función: Archivero de errores temporales. Sirve bajo la vigilancia de las sombras de Finireth. Sabe que si alguna vez intenta corregir lo que no le corresponde, la Sombra del Segundo Nunca Nacido vendrá por él, y no vendrá sola

Anotación final de Finireth: "Tarkion no sabe que su historia aún sangra. pero pronto escribirá un final que no recordará haber escrito. Y ahí, justo ahí, sabremos si el relojero vuelve a fallar...".

    Sigue escribiendo Tarkion. Pero recuerda: No eres el único que narra. Al final hay historias que escriben al autor...y lectores que jamás cierran el libro. Aquel personaje que diseñaste para una historia, ahora registra realidades alternativas en una torre más allá del plano...y en los juegos de poder entre planos, todo lo que se escribe, puede ser invocado

    Y ahora...quieres jugar con el tiempo, hablar con las sombras o negociar con el eco de tus decisiones... no tomadas?

    Bienvenido al umbral...

                        CRÓNICAS FRONTERIZAS

GIBRALTAR, EL PAÍS VECINO (ENTRE MONOS, FISH & CHIPS Y DONDE EL BETIS SE ENTIENDE EN INGLÉS)

    Hay un lugar al sur del sur, donde el viento se arremolina con acento inglés y los monos campan a sus anchas mirándote con cara  de que "aquí el que manda soy yo"

    Gibraltar es británico, pero tu cruzas la frontera y lo primero que escuchas es: "Que pasa pixa?, you want a taxi?". Y tú sabes que acabas de entrar en ese universo paralelo, como un trozo de Cádiz que ha hecho Erasmus en Londres, y ha vuelto con un fondo de armario de camisetas del Manchester y la receta secreta de las patatas con vinagre

    Un lugar donde puedes desayunar un café con leche, please, y terminar brindando con ginebra a las cinco en punto, porque aquí todo cabe. Aunque solo se entienda caminándolo. Es el país vecino. El del peñón. El de los monos. El de las bodas exprés y los estancos infinitos. Ese microcosmos donde conviven tres cosas que jamás debieron mezclarse: la flema británica, el descaro andaluz y el tráfico no tan libre de tabaco.

"Mi mother says que don´t forget el pollo, porque if not, there will be ostias"

    Allí no hay conflicto de idiomas, se dan la mano y se montan una fiesta. " Yo te lo dije darling". Que el idioma oficial es el ingles, pero en la calle suena un "you know que mi prima va a la feria de la Linea bro?" y se quedan tan anchos. Eso es el llanito: la única lengua en la que puedes hablar de la Reina Isabel y del Betis en la misma frase

    El gibraltareño es una criatura singular. Nace con el pasaporte del reino Unido y acento gaditano. Ellos son los guardianes del peñón, aunque los dueños siguen siendo los monos, que te quitan el bocadillo y el orgullo en menos de dos segundos con la habilidad de un carterista en Semana Santa

    Nadie sabe si al final es nuestro, suyo o de los monos, pero para que vamos a discutir si lo importante es que el Malboro está más barato aquí

"My brother está working en el border, pero hoy está off porque se fue de juerga pa la Linea"

    El llanito es una obra maestra del mestizaje lingüístico, como si un guiri y un chirigotero se hubieran peleado en el cerebro de un niño..y hubieran ganado los dos

"Hey!!! If you wanna more tapas, you just ask, valeee?, que aquí se sirve con arte

    En un bar se apagan las luces mientras suena el God Save the Queen. Un mono roba una cerveza y se pierde entre las sombras.

    Sabías que John Lennon y Yoko Ono se casaron en el peñón?. Y dónde si no?. Si tú vas a casarte y no sabes si hacerlo en las Vegas o en la sacristía de tu barrio, Gibraltar es el punto medio. También los Beatles tuvieron aquí su ratito de historia

    Pero hay mucho más. En lo más alto del monte, vigilando el estrecho con un ojo al mar y otro al cielo, está la mezquita de Ibraim. No muy lejos el Castillo, que es la antigua cárcel y un espectáculo de luces por la noche. Dentro de la roca, las cuevas de San Miguel, que son una fantasía de estalactitas, y de donde te podría salir fácilmente un orco. Que aquí todo es posible!!, como también lo sería que bajara el halcón milenario a repostar en la plataforma de la Guerra de las Galaxias.

    Pero sin dudarlo, lo mejor es el ambiente, tan británico y con esa mezcla de inglés, español, árabe, hindi y el acento linense en estéreo, y que entres a una tienda india y salgas con un imán de la Reina, un ventilador y una bandera andaluza

    Lo malo es el viento...que te despeina hasta el alma. Pero bueno, este es el sitio más raro, encantador y surrealista que uno se puede encontrar. De esos lugares que se te meten dentro sin pedir permiso

    Así que si algún día no sabes si ir al Reino Unido o a Cádiz, si te apetece un fish & chips, o quieres ver una mezquita con vistas al estrecho o una cueva que parece habitada por dragones, no lo pienses más. Pasa por Gibraltar.

Y sí, el Malboro sigue más barato

 LA INVENCIÓN DEL AMOR:

BREVE TRATADO SOBRE LO QUE NO TE CONTARON LOS POETAS

    Aunque no estemos en San Calentín, (ni falta que hace), hoy toca hablar del amor. Pero no del de las tarjetas con purpurina, ni del de los bombones en forma de corazón. NO. 

    Vamos a hablar del otro. Del que no huele a rosas sino a cafe de ayer, al que se mete entre los platos sin fregar, al que no se escribe con pluma, sino con facturas compartidas, silencios cómplices y miradas que ya no hacen falta porque lo dicen todo.

    El amor, señoras y señores , fue una invención gloriosa. Como el fuego, la rueda o la bisagra. Y como toda buena invención, ha tenido versiones mejoradas, otras defectuosas y muchas retiradas del mercado por fallos estructurales.

    Cupido, ese pequeño psicópata alado, debe tener más demandas que aciertos, pero ahí seguimos: cayendo, tropezando, idealizando.. con esa fé de minero que busca oro en un lodazal emocional

    Los poetas clásicos no lo contaron todo. O mintieron con elegancia

    Garcilaso suspiraba entre laureles, Bécquer derramaba tinta de nostalgia y Neruda, te vendía el amor como si fueran uvas maduras. (Benedetti estaba a otro nivel, lo obviaremos). 

    Pero al final, ni uno habló del amor cuando no se duerme bien, cuando uno llega tarde y el otro se ha comido la última croqueta. De ese amor que no es verso sino trinchera

    Aquí solo algún moderno escribe como si la sangre tuviera humo, de amores con espinas "me tienes a hostias con la almohada y a versos en la garganta" en alguna noche rota. Del amor que no se peina ni se maquilla, del que llega con resaca emocional, pero se queda, no huye

    El amor no es el de los anuncios ni el de las películas donde todo se soluciona con una carrera bajo la lluvia, es el que después de discutir por la colada, se sienta contigo en el sofá y te comparte el último trozo de pizza. El que se escribe en servilletas, se aguanta con chinchetas y no siempre rima, pero sigue ahí

    No hacen falta corazones de fieltro para saber que el amor fue una invención humana. Una buena. Tan necesaria como imperfecta. Y aunque a veces parezca que se nos ha olvidado usarla (como el VHS o la paciencia), sigue teniendo sentido. Porque incluso cuando duele, nos recuerda que estamos vivos y que hay alguien ahí fuera (o aquí dentro) dispuestos a soportarnos con nuestros errores de fábrica. Y eso, en estos tiempos de likes y amores exprés, ya es un milagro

    Así que no, no es San Calentín. pero el amor no necesita calendario. A veces solo necesita un café compartido, una carcajada tonta o un "anda ven que hace frío". Eso sí que es poesía, aunque no la firmen los de siempre

"Que el sol nos queme, que el viento nos arrastre y que el amor siga siendo nuestra tormenta"

Y tú que opinas? es tan sencillo como lo cantan los poetas? o la realidad nos da una versión más turbia de este sentimiento eterno?

La pluma está en tu mano. Déjamelo en los comentarios

                       CURIOSIDADES HISTÓRICAS:

MARIA ANTONIETA NO DIJO LO DEL PAN, PERO IGUAL ACABÓ SIN CABEZA

    Ah, la revolución Francesa. Ese momento glorioso de la historia donde el pueblo, harto de pagar impuestos mientras la nobleza se empachaba de pasteles, decidió resolver las cosas al estilo más directo: con una guillotina. Y en medio de este caos, aparece nuestra protagonista: María Antonieta. Reina. Odiada y, lo más importante, convertida en meme con una frase que jamás dijo:

"si no tienen pan, que coman pasteles"

Mentira, calumnia. Fake news del S.XVIII. La pobre (bueno, no tan pobre) María jamás dijo eso. Fue una invención de los panfletistas revolucionarios que no perdían el tiempo en Twitter, pero sabían bien como hundir la reputación de una reina.

    Pero espera que esto tiene más miga que el pan que no tenían. Esta frase aparece por primera vez en las confesiones de Rousseau y se la atribuyó vagamente a "una gran princesa" sin nombre cuando ella solo tenía 10 años y ni quiera estaba en Francia, vivía en Austria. Pero al llegar, porque era impopular, extranjera, frívola y derrochona a los ojos del pueblo, (porque tenía una colección de pelucas con mas volumen que las ideas ilustradas de su marido), les venía como anillo al dedo al estereotipo que querían construir: una reina, que ante el hambre del pueblo respondía con burla altiva. Una mezcla de propaganda política y difamación de manual

    El resultado fue un linchamiento simbólico que terminó en decapitación literal.

 Moraleja: cuidado con lo que No dices, que igual te cortan la cabeza

    Pero no creas que solo ella lo pasó mal. La aristocracia en general vivía en un mundo paralelo, con pelucas del tamaño de caballos pequeños, abanicos estratégicos y un concepto de higiene, que haría llorar a cualquier dermatólogo. Eso sí, morían perfumados.

    Mientras el pueblo sufría, la nobleza se entretenía con bailes, escándalos sexuales de palacio y apuestas absurdas como ver cuánto tardaba un burro en atravesar el jardín (y esto es real, por cierto).

    Claro, hasta que el pueblo dijo "basta" y sacó la guillotina como quien saca la thermomix: para cortar de todo, en tiempo record.

    Entre todas esas cabezas nobles rodando por París, una vez fue la de nuestra María Antonieta. 

    A sus 37 años de edad había pasado por un matrimonio político, una guerra de propaganda en su contra, una revolución, un encarcelamiento, la ejecución de su marido (Luis XVI), la separación de sus hijos y un juicio expres que fue más un espectáculo que justicia.

    La arrestaron, la humillaron, la metieron en una celda y la dejaron sin peluquero (no te rías, que para una reina austríaca en el S.XVIII era una tragedia en sí misma).

    Luego la subieron en una carreta sin amortiguación y la pasearon por la calle entre gritos  y lanzamientos salivares

    Ella aguantó con dignidad y con estoicismo, aunque sin peluca. Y cuando subió al cadalso, pisó sin querer el pie del verdugo y le pidió perdón

"perdón señor, no lo hice a propósito"

Y esta fue su última frase documentada, según los registros de testigos, incluyendo el del verdugo.

Tuvo clase hasta el final, aunque le cortaran la cabeza con la precisión de una mandolina revolucionaria.

    Algún otro personaje al que pasarle el cuchillo literario?...

déjalo en los comentarios

aquí se viene a aprender...pero con muy mala leche...

 "DE HABLAR CON ARTE Y OTRAS INVENCIONES DE PATIO ANDALÚ"

    Dicen que para entender a un andaluz hay que sentarse en su patio, con un vaso de cerveza y un buen trozo de queso, dejando que su forma de hablar te envuelva. Pero no todo es tan sencillo, porque en Andalucía, cada palabra, cada gesto y cada silencio, tiene más historia que una novela de mil páginas.

Si te atreves a meterte en este mundo de contrastes, prepárate para ser llevado por la corriente. Aquí no hay medias tintas, o te lo sabes todo o no entiendes nada. Porque el andaluz no es un personaje, es un genero literario, y el que no lo entienda, que se apunte a clases, porque arte sobra. Paciencia...no tanta, pero se disimula...

    Los andaluces no hablan, improvisan. No conversan, se despachan. Tienen la lengua como navaja de bolsillo: se abre sola, se cierra con arte, y si te descuidas, te deja la autoestima en lonchas finas con más cortes que un programa de testimonios. 

Aquí el idioma no se pronuncia, se zapatea...y el verbo no se conjuga, se baila al compás, y si no hay duende, se inventa

Que la RAE se agarre al diccionario, porque cada andaluz es una Real Academia con patio propio y sillón de plástico, geranios al borde de un infarto y un brasero que lo sabe todo

El andaluz no dice: "estoy cansado", dice: "estoy reventao, no puedo con mi alma", porque si no e exagera...no es verdá del tó. Y el que no infla no es de aquí

Y no solo se recortan palabras, también se retuercen, se tunean, se inventa lo que no existe y se glorifica lo innecesario con las energías inversas, la croquetización del alma. y un ea!, que lo deja todo dicho ...y bendecido. Mientras un "quillo, ya está!" detiene el mundo porque se ha tomado una decisión

Cualquier cosa es convertida en drama o concepto existencial: el ascensor que no llega, la vecina que te juzga con los ojos como si fueras el anticristo, o ese momento en el que las teclas se cruzan como si fueran las líneas del destino

Aquí se puede estar "muerto matao" y "vivir en un sinvivir".

"Cuidao" con el calor. El andaluz no pasa calor, se licua. "se derrite como manteca colorá" y no se suda, "se sufre un bochorno que ni en las saunas de Mordor"

También somos capaces de insultar con cariño y amar con retranca. Lo de aquí no es sarcasmo, es supervivencia cultural. Se puede decir:" eres mas lento que el caballo del malo" y que suene a piropo si se remata con un "pero te quiero un huevo pixa". O te sueltan un "te comía la cara con papas" y lo mismo te están declarando amor eterno que hambre crónica.

Aquí no se madruga, "se sufre". No se trabaja, se tira "palante". No se llora, "se desahoga uno por los ojos" 

Porque hablar no es comunicar, es conquistar el alma del que escucha. Y si no te ríes es que nunca te han dicho "que arte tienes, criatura"

"Yo, Andaluz"

Yo no soy un cualquiera, soy andaluz

No tengo másteres, tengo una madre que me dió dos guantás con fundamento

He sido más cosas que un político en campaña

He hecho croquetas con lo que tú tiras

He sobrevivido a ferias sin dormir y he llegado a la playa con sandía, silla, tia abuela, nevera y dignidad (como he vuelto ya lo cuento otro día)

He sido árbitro en peleas de cuñaos

He sido maestro en hacer tiempo, en disimular lo obvio y en arreglar lo que tu has roto por listo

Y si un día el mundo se va a la mierda, ahí estaré yo, con un tinto de verano diciendo "pues ná, ya se ha liao otra vez, tú quieres jamón?"

Porque el andaluz no se forma, se forja. Entre la gracia y el hambre. Entre el patio y el refrán. Entre el "ojú" y el "ya ves tú"

Y si tu crees que exagero, vente un ratito y en lo que dura un chiste, te lo arreglo en un día...o te lo destrozo...pero con arte

 EL RINCÓN MÍSTICO: 

EL PODER OCULTO DEL AGUA: MENSAJES EN EL CRISTAL

    Durante siglos, el agua ha sido vista como algo común, cotidiano. Se bebe, se derrama, nos moja, se evapora. Pero hay quienes afirman, que bajo su humildad aparente, esconde un secreto profundo: que siente, que recuerda...y que responde...

    El investigador japonés Masaru Emoto,  revolucionó esta idea en los años 90 con una serie de experimentos que, para muchos, fueron la puerta de entrada a un mundo tan inverosímil como fascinante.

    Emoto aseguraba que la estructura molecular del agua podía cambiar según los estímulos que recibiera: música, palabras o incluso emociones

    El procedimiento era simple aparentemente: congelar el agua en láminas delgadas y observar al microscopio los cristales formados.

    Si el agua era expuesta a música clásica o palabras positivas o de gratitud, los cristales formaban patrones bellos y simétricos. 

    Si se usaban insultos, música agresiva o mensajes negativos, los cristales resultaban deformes o caóticos

    La comunidad científica puso en duda estos resultados, pero en el ámbito místico alternativo, se abrieron puertas a reflexiones más profundas. Si el cuerpo humano está formado por agua en más del 60%. Qué efectos pueden tener en nosotros las palabras que escuchamos cada día?, o las que decimos..?...o las que callamos...?

    Quizás no se trate solo de ciencia o de fe, sino de conciencia. Porque si el agua cambia con la intención, no cambia también quién la contiene...?

   Mi reflexión:

    Tal vez el secreto no esté en el agua, sino en como la miramos. Tal vez llevamos siglos bebiendo respuestas sin hacernos la pregunta correcta.

    Si una palabra puede alterar un cristal, que no podrá hacer una intención?. Si lo que decimos al mundo se refleja en cada gota que nos compone, entonces nos conviene cuidar el verbo, porque quizás no estamos hechos solo de carne y hueso, también de agua y palabras, y de silencios...y de vibraciones, que como el agua, se expanden sin pedir permiso

y a ti que me lees...que te dice el agua??

déjalo en los comentarios!!